Memórias da Menina Feia

  Vamos chamar de a grande invenção, porque a grande arte já é nome de um livro (e de um filme inclusive), e chamar de o grande fingimento seria muito rude com a minha pessoa.  Digamos que todos os dias, em especial os de semana, eu faço de conta que está tudo bem. E as pessoas acreditam! Impressionante tudo que se vende na internet. Se a foto está bacana, logo, você está feliz. Fato é que tenho vivido meia-vida há meses. Como é isso? Bem, a vida plena que eu tinha, de emprego, viagens, amigos, essa está ainda lá em 2020 e ainda não consegui recuperar, muito por precaução desse vírus  cretino, e mais precaução ainda das pessoas que fingem que ele não está aí. Aí eu crio uma vida baseada no que posso, e não no que queria viver. Até porque para eu viver o que eu quero no momento, tem dependido de terceiros. Não vou abrir aqui o que é, quem sabe sabe, quem não sabe, saberá depois. Mas segunda-feira, ah, aquele gato dos quadrinhos tinha razão, o Garfield, em detestar as segun...

Maria Laura conseguia entender porque um viciado ou alcoólatra lutavam tanto para fugir do vício: é mais fácil escapar da realidade quando algo te entorpece. Mas ela não tomava nada, e aí se sentia presa na realidade, e angústia no peito, só via o que realmente somos: pó, cinza e nada. Pó, cinza e nada!  Florbela Espanca, a escritora portuguesa, já tinha escrito isso. Ela se matou! Virgínia Woolf se matou! Sylvia Plath se matou! Clarice fumou tanto que se consumiu. Bukowski fumou e bebeu tanto que se consumiu. Seria a sina de quem escreve, ou até quem raciocina, retiar-se da vida, ou entorpecer-se até o fim? Maria Laura escrevia para desentorpecer. Lia muito antes de dormir para ter tenros sonhos, em que tinha uma vida livre, numa paisagem bonita, com uma companhia agradável. Essa noite mesmo, sonhou que estava na cidade grande, não sabe qual, mas tinha muitos tijolos nas construções. Não estava sozinha, tinha um rapaz alto com ela. Viu ele muito bem até. Era como se estivesse lá. ...

  São as pequenas coisas! As pequenas coisas, que nos botam para cima, nos animas, nos dão sabor a vida. Também as que nos matam, nos botam para baixo, nos aniquilam. As pequenas coisas, as que as pessoas acham que não têm importância, ou não dão importância. As pequenas coisas, que viram gotinhas, gotinhas que um dia transbordam um oceano de coisas bem maiores mas também mais suportáveis e perceptíveis que as pequenas coisas. Posso nadar num oceano de grandes trivialidades sem me afogar, mas as pequenas coisas, essas matam como câncer, silenciosa, lenta e cruel.

 A impressão que Maria Laura sentia era que estava sempre gritando por dentro, mas ninguém a ouvia. Anos assim, anos assim. Ainda é assim, ela precisa de ajuda, mas ninguém a ajuda. O desespero era tanto que ela cogitava suicídio, mas isso não a tiraria da dor, porque ela iria voltar com o mesmo fardo em outra encarnação. Ela tinha que partir, ir daquele lugar, não importava para onde, apenas ir, apenas ir, apenas a estrada, apenas a estrada e ela. Que solidão não ter com quem dividir, que solidão! Que solidão ter que guardar aquilo, porque muitos já espichavam dedos imundos e críticos, imundos e críticos ao que não sabiam. Gaslighting ... "não aconteceu, está na sua cabeça", "não foi bem assim, você que se lembra assim"... mas ela lembrava, ela tinha boa memória. Desenvolveu ranço pelos psicólogos, a maioria só quer faturar, na hora da crise do paciente, pedem para esperar. Uma pessoa com a faca no pulso vai esperar? Uma pessoa com 30 comprimidos na goela vai esper...

Maria Laura sempre ouviu o mesmo de Alícia. Que ela era insuficiente, que ninguém nunca iria querê-la, que ela era horrível, que era uma sifilítica (acredite, uma criança de 8 anos) quando ela tinha crises enormes de asma, todas de origem emocional. A bronquite começou com 4 anos, depois de começar a presenciar seus pais se deglaiearem fisicamente, e muito violentamente quase todos os dias. A Graça, como era mais velha, fugiu adolescente para a casa do namoradinho na época e nunca ais voltou. Nunca, nunca mesmo. Mas a Maria Laura não podia ir muito longe, com 4, 5 anos. Ela até tentou, arrumou a bolsinha do ballet e foi embora um dia, para 5 minutos depois ser encontrada pelo pai de carro. Ele perguntou "onde você vai"? Ela disse na propriedade de sua certeza infantil "para uma casa mais tranquila". Óbvio que ela não foi para esse lar. O pai foi embora depois da separação. Ele quis levar a Maria Laura, e acredite, teria sido melhor para a menina, ele tinha melhores ...

Laura queria sair pelo mundo! Bater asas e voar. Não precisava de circo para isso. Ok que o circo seria divertido, ainda mais a idéia romântica e antiga de um (a caravana de trem, cortando o país). Nem estradas de trem quase existiam. as poucas em seu país eram para minério-de-ferro. As antigas de passageiros foram desativadas há muito, e bota muito nisso. Uma pena! Viajar de trem é rápido e uma delícia.  Os planos estavam traçados, mas silenciosamente. "A palavra é de prata, o silèncio é de ouro", já dizia o ditado. Muito justo, pois que divulgar pode fazer os planos esvaírem. Tem muito 'olho gordo', disso ela tinha certeza, ainda mais sendo criada no interior. Ô supertição mais verdadeira que essa. Sabe, né, que o 'olho gordo' nem sempre é intencional. A pessoa nem sempre faz por mal (mas faz), então a Laura queria mesmo tudo muito sigiloso para não dar errado. Sonhava alto, essa Laura! Seus vôos estavam longe de serem rasantes, mas estratosféri...

A Laura amava dançar! O amor era antigo, a Alícia botou a Laura na dança com apenas 4 anos porque a menina era demasiado desembaraçada e ativa, e a Alícia trabalhava muito (e quando não estava no trabalho, estava no salão fazendo unha, cabelo, sombrancelha e depilação). A escola de dança era o lugar em que Laura ficava  quando não estava na Escolinha. Fazia de tudo, ballet clássico, jazz, sapateado e contemporâneo. Ou seja, 5 dias na semana, 2x vezes por dia, estava a Laura de sapatilhas e malha. A Graça ia levar e buscar às vezes, nas outras era a Itália, uma senhora que fazia as honras de lavadeira e faxineira. Mas a Itália gostava da Laura, porque a Laura era muito falante e contava muita coisa diferente que a Itália nunca ouvira falar. Itália tinha 6 filhos e 12 netos (numa casa de 3 cômodos), estava acostumada com casa cheia, mais uma pimpolha não fazia diferença de cuidar. Laura gostava de ir para o lugar simples e aconchegante porque a Itália fazia pastel de vento e...